Fábrica de sueños rotos

Fábrica de sueños rotos 

Fábrica de sueños rotos, como un trozo de tela que se rompe. Fábrica sin funcionamiento que abandonada está.

Manos que antes tocaban, vacías están y el tiempo las ha envejecido. Silencio en el suelo frío, silencio en el corazón enloquecido.

Oscuro pasaje es la vida. Un largo camino de espinas que pinchan. Ojos rojos llenos de lágrimas que malgastadas están. Hay un

cabo en la otra punta de la cuerda.

El camión de la basura está pasando y me despierto siempre a la misma puta hora. Jodida vida la del pobre, la del obrero, la de las amas de casa. Jodidas guerras, ¿cuándo terminarán? No les importan los niños, esos débiles y frágiles niños no deberían ver tanto horror. ¿Dónde están los poderosos para que paren ya este genocidio?

Cientos de gaviotas sobrevuelan el cielo de mi ciudad, marcando la hora de la muerte.

Las paredes sudan un frío que cala los huesos,

eco de risas que murieron al nacer.

Solo el crujido de la madera, viejos rezos

que nadie escucha, nadie quiere creer.

La ceniza de futuros que no fueron,

flota en el aire denso, casi mortal.

Manchas de tiempo que los días carcomieron,

en este infierno personal, tan real.

Y el silencio no es paz, es un grito ahogado,

de voces rotas que no pueden salir.

Otro sol se levanta, desdibujado,

para anunciar que hoy toca, de nuevo, sufrir.